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Alta Fidelidad

Alta Fidelidad

Nick Hornby

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Era 1995 y yo vivi­a en Cricklewood, un siniestro barrio londinense donde, una decada atras, Dennis Nilsen habi­a matado a quince personas y arrojado sus restos por el retrete. No era muy feliz. Cultivaba una anorexia a media jornada, trabajaba en McDonald’s, vivi­a con un expresidiario y varios ratones, habi­a roto con una novia (horrible) y con la subcultura mod. Teni­a veinticuatro años y crei­a que mis sueños se habi­an ido por el vater, como cachos de vi­ctimas de Nilsen. Incluso habi­a dejado de leer, tras decidir, con Philip Larkin, que los libros eran «un monton de mierda» y que vali­a mas «darle al frasco». Y escuchar rock’n’roll.

Entonces recibi­ un paquete de mi madre. Conteni­a un ejemplar de Alta fidelidad, de Nick Hornby, y una carta: «Este libro eres tu.» Y lo era. De acuerdo, yo no llevaba «jerseis horribles», como Rob, el propietario de la tienda de discos que protagoniza la novela, pero el libro la clavaba en lo restante: melancoli­a (tic), obsesion por hacer listas (tic), casetes recopilatorios con fines amatorios (tic), halo loser (tic), nerdez irreparable (tic), odio a Sting (requetetic). Alta fidelidad me recordo que algunas novelas si­ hablaban de mi (nuestra) circunstancia. Me devolvio la ilusion y recalento mi entusiasmo. Me hizo volver a amar los libros (aunque nunca deje de darle al frasco). Y me recordo (supertic) que la musica pop era la octava maravilla del planeta. Miradme: 1996, cuarto enmoquetado, engullendo Barons de lata y escribiendo paridas mientras suena el Ten Spot de Shudder to Think y el Demmamussabebonk de Snuff. Tras varios años de rencor homicida, asoma en mi cara una cauta sonrisa.

Cheers, Nick.

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